C'est juste une page de plus dans un tas d'paplards,
finira dans l'placard à balais, pas l'cartable.
j'ai fait sauter l'cadenas
de la boîte de Pandore et provoqué l'karma.
pendant qu'les gens dorment on niera pas l'carnage,
il y a toujours nos fantômes pour tenter d'nous rattraper .
trop de maux, c'est pour ça qu'on parle mal,
ou qu'on n'parle pas du tout,
une sorte de carapace, à chacun son pareballe.
ouais poto, v'la le topo, tout s'oppose à croire en l'homme,
on vivrait en osmose, si chacun avais foi en l'autre.
le chrono, La mort, dans les chromosomes,
faut qu'on l'aborde sans être trop morose,
Mais steplait stop le temps on est chronophobe.
l'avenir est proche, t'attends pas à une virée folle
si t'as pas de billets en poche, tu ne pourras pas en tirer profit.
j'ai le spleen, pendant qu ' j'écris Des corps s' atrophient ,
des hommes, des femmes, rêvant de quitter c'décor catastrophique.
Chacun son coffre-fort, le cœur il s'tape pas comme un portefeuille,
il finira dans un cercueil confort.
Mate comme l'être humain s'comporte, comme l'air frais se décompose,
on ne fait que décrire ce chaos sur de belles compos.
Comme si tout ça s'envolait avec ces notes,
paraît qu'ce monde c'est l'nôtre , paraît qu'il est plus beau avec un excès d'drogue.
j'laisserais la voix s'casser la gorge le temps d'penser à d'autres, ceux qu'ont claqué la porte sans avoir même frappé d'abord.

J'ai taillé dans la pierre mes propos, braillé dans la pièce
pendant qu'certains poto se faisait broyer dans l'piège.
du tord boyaux dans l'bec, rêvant de s'noyer dans l'pez,
montrer c'qu'il a dans l'ben, s'tirer un noyau dans l'pied.
à force de faire des courbettes on se dit tous dégoûtés,
que si on veut être écouté il faudrait mettre des coups d'tête.
qu'on aurait sûrement plus de chance avec un six coups frère,
un psy, un schizophrène, est-ce que vraiment ils écouteraient.
alors on inspire de la weed pour être peace,
La machine nous aspire, la masse nous sous-estime.
est-ce pire que d'être bourré d'pilules, et saoulé d'vivre,
des zombis qui gesticulent dans la foule et crient.
dans la foulée riez, vous aurez beau prier, l'ciel esquive,
c'est pas sa faute à lui, c'est la nature qui est sélective.
Mais qui écoute ça ? c'est comme si je m'adressais aux esprits,
s'rap triste finira en cendres sous les vestiges.